lunes, 28 de diciembre de 2015

7

 LOS DÍAS CONFUSOS
(o: sobre el calendario y los daños colaterales)


*

Alguien parado en un lugar inexacto. O suspendido en el espacio. Es como volar.  

Si los periodos se dividen en “antes de Cristo” y “después de Cristo”, aferrándonos a la literalidad podemos decir, ergo, que el nacimiento de Cristo representa con claridad el punto de inflexión entre dichos paradigmas. Entonces, ¿no tendría que ser, en nuestro calendario, el 25 de Diciembre el primer día del año? O quizás es la metáfora perfecta, porque hacemos de cuenta que no lo sabemos pero aceptamos que todo recién empieza en el final, que todo termina antes incluso de terminar.

25 de Diciembre. Luego, el 1 de Enero se convertiría en el día número 8 del nuevo calendario. Porque 7 días conlleva la creación, por eso las horas que siempre van a significar un misterio. Lo que no sé cómo sucedió, pero acá estamos, sacándole la última hoja al almanaque que cuelga de la fría heladera que murmura por las noches, estática ante la conmoción del óxido, apagándose de a poco su motor-corazón.

Del 25 de Diciembre (inclusive) hasta el 31 de dicho mes (inclusive) se suceden los que pasaran a conocerse como “los días que siguieron al impacto”, porque también llevó 7 días comprender desde el cuerpo-concepto de un frágil bebé lo que en 7 días había sido creado con prepotente sabiduría.

Son los Días de Confusión, o al menos así se los conoce en los Evangelios de la Anti-Materia del Gran Libro de La Morsa, cuyo controversial apartado 33 habla del protagonista y la inexorable Cruci-ficción. Pero eso no viene al caso. Al menos no por el momento.

Ahora estamos hablando del Principio.

Y el Principio no es más que un lugar inexacto entre un Antes y un Después.

*

Los Días de Confusión son el abismo que conforma todo eso que fue soñado pero jamás recordado. Los primeros sueños, al no poder contrastarse con una figura de realidad mayor y al no poder recordarse de modo directo porque son lo primero que sucede antes de que se ejercite por primera vez la capacidad de recordar, son los que eventualmente construyen la “realidad”. Es menester estar atentos, entonces, a la burbuja de contraste espacio-temporal que esa primer colisión trae hasta nosotros como una ola expansiva.

No será raro descubrirnos por estas fechas (del 25 de Diciembre al 31 del mismo mes -25 y 31 inclusive-) sentados en un colectivo sin saber a dónde nos dirigimos; no será extraño recibir constantes llamadas de un número desconocido o abrir los ojos en plena oscuridad y descubrir que los muebles de la habitación alteraron su ubicación, que incluso la ventana, que antes quedaba sobre la cabeza, ahora está adelante, mostrándonos una noche despejada de luna gigante y abismo insondable.

Otra vida.
Otro Antes y otro Después.

En los Días de Confusión se recordará todo aquello que no será soñado.


*

Es probable que también:
-te olvides cómo es tu rostro.
-veas a una de esas personas con las que no socializas pero conforma tu paisaje urbano-rutinario en un lugar que le es impropio. Trabajando de otra cosa. De Vagabundo. Con su familia. O puede también ya no estar. O transitarlas todas.
-te sientas desapercibido, como si nadie se molestara de verdad en terminar de darte un mensaje concreto.

*

 En los Días de Confusión se produce un fenómeno de doble parpadeo: en un primer parpadeo la vista se pone borrosa, hay un fuera de foco que deja en evidencia el polvo del lente. En el segundo parpadeo un brillo sobrenatural empieza a envolver todo lo que vemos. Las calles, los tachos de basura, las figuras humanas. Todo se congela con espectacular nitidez durando un segundo infinito, luego todo se hace luz con una explosión que dura una eternidad.

Te vas a acordar cómo es que un sueño se desintegra cuando uno despierta.
Esas cosas no se ven todos los días.
Y sí.

Sin embargo, y quizás por puro instinto de supervivencia, es algo que tenemos naturalizado. Siempre borramos la parte en la que el decorado cae. Siempre es un corte brusco y luego un rayo de sol entrando por la ventana.

*

Cita:

El Hijo crea el concepto de “mundo” del mundo que el Padre creó.
Dios se vuelve Testigo.

¿Qué clase de Eternidad tiene una vida en su interior?

*

En los Días de Confusión la percepción primigenia desborda su caudal salpicando nuestra percepción histórica personal, creando ondas de influencia en percepciones alternativas, causando este fenómeno reflejos de breve inestabilidad dentro de nuestro cotidiano y suave flotar.

Una oscilación leve que crea el chapoteo sincrónico de muchos “Antes” con muchos “Después”.

7 días vivo donde nada va a cambiar.

*

Los Días de Confusión, ese lapsus que transcurre entre el 25 y el 31 (inclusive) de Diciembre, son días que sin duda acarrean una impronta de desesperación, de sudor perlado en la frente y pupilas dilatadas, de capricho y llanto, de maravillado desvelo e improvista fascinación por las sombras, un apego repugnante por la vida y visión a corto plazo del horizonte existencial.

Todo lo que quizás le suceda a un recién nacido, hasta que en el día 8 la Trampa esté tendida y la sorpresa re-condicionada y despojada de su facultad de “sorpresa” y empiece a dibujarse en su devenir el Primer Destino Dogmático.

Pero esa es otra historia, sólo saber que cuando Cristo (la “figura” Cristo, el Dios hecho Hombre) muere, el “Después” adquiere una doble articulación. Un “Después del Nacimiento” y un “Después de la Muerte Ficcional”, dado que un “Después” puede ser una presencia y una ausencia. El “Antes” siempre va a ser “Antes”, el “Después” siempre va a implicar un flujo de vivencias, un giro más de la Tierra sobre su eje, de la Tierra alrededor del Sol.

La llegada siempre inexorable de un final o un principio anticipado, otro alguien en un lugar inexacto.

La llegada de otros aterrizajes. 

La llegada, claro, de nuevos Días Confusos.

 *

jueves, 17 de diciembre de 2015

dos veces bueno

ESTO NO ESTÁ SUCEDIENDO
(o: “Reduccionismo para principiantes, parte I”)
*


por la puerta entreabierta de la cocina
veo derramada la leche
guerras de treinta años
lágrimas en el picador de cebollas
cohetes anticohetes
cestas de pan
lucha de clases

H.M.E.

*

R/O/M/P/E/R

Escucho un tema por primera vez.
Me gusta.
Leo una poesía que no conocía y encaja.
La ruptura es una ilusión.
Sólo escriben los oídos
que saben ver.

*

JUGUETES

¿A qué estás jugando? pregunta el soldado de plomo
Quiero morir por una causa.

¿Por qué? pregunta la casa embrujada
Para ser un fantasma.

El niño es la fantasía de todos esos antepasados
Que sueñan tristes
Por miedo a despertar.

*

ACCIDENTE
“…pero la pasión ocurre como un accidente…”, Linda Pastan

¿Qué es un accidente?
Un accidente es
la idea que acabo de vislumbrar.
Las ganas de no responder tus preguntas.
Irme.

La poesía incompleta.
Sin respuestas.

*

VIDEO CLIP TRISTE

Miro la pared
y estoy en una montaña.
La ciudad a mis pies duerme
salpicada de luciérnagas.
Entra por mi espalda un tipo tocando la guitarra.

Dj onírico de ésta noche
Balada triste
todos
haciendo
palmas.

Solo,
pared blanca.

*

CIEN AÑOS

No hay mal que dure
lo que dura dura.

No hay idiota que soporte
cien años de amor.

*

INFINITA

Un mono, un perro
una rata
un gato
otro mono,
un hombre.

Todos cadáveres.
Flotando en el espacio.

Quizás cuando todo colapse
se volverán satélites naturales
de otro mundo
o dioses
o prehistoria.

Estrella fugaz, en el mejor de los casos.

Un mono, un perro
una rata
un gato
otro mono,
un hombre.

Pido un deseo:
vuelvan a la vida.

*

MAGIA

Podría ser casi cualquier cosa.
Pero básicamente 365 días del año.
En expansión.
Hasta volverse 12 mundos.
30 constelaciones.
1 vida.
24 palabras susurradas antes de dormir.
60 pulsaciones.
Infinitos mañanas:
AbrAcAdAbrA.

*

BASURA

Un perro te rompió la bolsa de basura
¿qué vas a decir?
Seguro que vos
alguna vez
Le revisaste el celular a tu pareja.
Y es obvio que no ibas a encontrar comida.
Y llenaste todo de mugre.
Hoy dormís afuera.

*

LAPSUS DE 22 AÑOS

Me agarro a piñas por primera vez en mi vida.
Tengo 8 años.
Sé que Papá Noel no existe,
No permito que me lo digan en voz alta.

Miro en el espejo un ojo destrozado.
Tengo 30 años.
Sé que todo esto es una mentira,
No puedo dejar de decirlo.

*

ESTADÍSTICA ETIL

Primer trago: es muy temprano para tomar.
Segundo trago: esto puede funcionar.
Tercer trago: nunca es muy temprano, nada no funciona.
Cuarto, quinto, sexto: no recuerdo la línea anterior.

Hacerlo a inconsciencia te libera de la culpa y
carga de valor el triunfo.

El 100% de las veces todo sucede.

*

PISTAS

Empiezo a leer a un autor contemporáneo.
Se vuelve noticia por algo
a veces muere.

Todo lo que toco se vuelve cadáver.
Me rehuso a ser el siguiente.

Ni poeta inspirado
ni autor comprometido:
Detective con un fuerte
presentimiento.

*

CONFESIÓN

Pulso.
Impulso.
Respiro y agito
Súper puesto
Me veo superpuesto.

Estoy vivo.

*

RIP

“Para siempre” significa
Ver morir.
Cuidado con lo que deseas.

*

REFLEXIÓN

Gano mi primer concurso literario.
Es un cuento sobre un tipo que mata a su perro.
No me representa pero es lo que pienso.
Segundo puesto.

El primer puesto lo gana una mina que escribe sobre un tren.
Intenta detenerlo.
Pero siempre muere.

Cuado intercambiamos opiniones le digo:
“está buenísimo”.
Me dice: “escribís bien”.

Entre lo que escribís y lo que pensás debiera existir
un abismo conceptual.
Muere el perro o muero yo.

Me lo enseñó la piba del primer puesto.
Ni la profe ni los libros que leí.

*

PUNK

Tantos años de adolescencia punk
Me dejaron sin saber construir
un buen
final.

*

RELIGIÓN

Mi novia dejó una coca cola zero abierta en la heladera.
La usé para prepararme un fernet.
La abstinencia obra de formas misteriosas.

*

VIEJO, EBRIO y PERDIDO

Diciembre otra vez
suena Navidad de Reserva
de Él Mató.
Lo novedoso empieza a confundirse con
la rutina.
“Reserva” casi es “reversa”.

*

NO SOY UN PROFESIONAL

Tratá de fingir una carcajada.
Tan imposible como llorar sin querer.
El guionista de me vida confía en mí,
El director sabe que no tengo madera.

*

QUEDAR MAL

Le dije a mi novia:
Quiero hacer un viaje espiritual
Alimentar mi hambre de algo más.
Me dijo que sí, claro,
“siempre y cuando traigamos un souvenir para mamá”.

Claro, sí, acentué yo.

Tampoco es cuestión de viajar y quedar mal.

*

SOY UNA TUMBA

Un muerto
Dos muertos
Tres muertos
Infinitos muertos.

Las tumbas de mi biblioteca no guardan secretos.

*

LA  OLA QUE QUERÍA SER CHAU

Nos conocimos y miramos el mar
Dijiste “te quiero”
Lo tiraste al agua
Y volvió.

Ola es Hola.
La mudez literaria no es más grande que vos.

*

PERRO

Lloramos los dos
Nos vimos a través de los ojos de un perro que
Fue testigo.

No podemos hacer de cuenta que no pasó nada.
El perro
Probablemente
Siga ahí.

*

LOS MUERTOS SE CUENTAN FRÍOS, CAMPEÓN.

Cuando las vigas del progreso y el confort se gasten
se agrieten
se oxiden
se rompan,
justo cuando el mundo sea una gran puño envuelto en llamas,
un aire acondicionado
caerá
rotundo
sobre tu cabeza.

*

DIVINIDAD

¿Por qué no podés parar de escribir?
¿Por qué no podés parar?
¿Por qué no podés?
¿Por qué no?
¿Por qué?
Cuestioná a dios. Y dios va a simplificarte. Hasta volverte dios.
Es un vago.

*






Y ahora veo con mirada serena
el exacto pulso de la máquina
W. Wordsworth.



sábado, 5 de diciembre de 2015

otra cosa~


IDEA O PENSAMIENTO NO FUNDAMENTADO Y FORMADO SIN ATENDER A UNA BASE REAL
(o: “Manifiesto de la Orden del Orden Efectocausante”



Por mucho que se haya intentado demostrar lo contrario, queda claro que hay un único modo de preservación: el anti-ser, el dilema concreto que sirve de validación para el universo más vasto jamás conocido: el universo especulativo.


I

Ser escritor es llevar un diario personal en el que escribís las cosas que nunca te pasaron porque te pasaron otras cosas que nunca vas a saber si fueron más geniales o mediocres o diferentes o las únicas posibles y todo para dejar en claro que nadie, nadie, nadie tuvo nunca razón.
En nada.

Es la historia de los asesinos seriales.
Están tratando de combatir al azar: cuando algo sucede deja de ser azaroso si existe la conciencia de “suceso”… todo lo que sucede se re-denomina y, siendo azaroso, se convierte en efecto-eslabón para construir la mayor meta ficción existente que es el universo consensuado donde nada pasa porque sí y todos los callejones son callejones sin salida.
Bienvenido a la historia de la historia de los asesinos seriales.

¿Ves? Ya logramos que el caos se convierta en la cápsula-pista. Vamos a ahogarnos. Vamos a envenenarnos, vamos a darnos una sobredosis, vamos a ser adictos recuperados… pero siempre vamos a volver.

CAOS es nostalgia.
CAOS es futuro.

Y vuelvo a preguntarme
en mi diario personal
si te acordás cómo era ser feliz sin mí.
Si te acordás qué discos escuchabas.

¿Qué escribías en las hojas del cuaderno que sabías que nadie iba a leer?

Yo me acuerdo que ahora entiendo por qué ciertos discos te hacían llorar.
Hace dos años que sigo entendiendo lo que viene pasando.

Epifanía:

Empezó conmigo,
regalándote un libro
en un teatro.
Tocaba una banda.

Seguro que afuera los asesinos seguían dando cuerda al mundo,
aunque en ese momento no lo pensé.
Es más, ni se me cruzó por la cabeza.
Pero alguna historia murió en el intento, eso seguro.
Tan seguro como que esto termina bien, tan seguro como que me estás leyendo, en tu cine mental.

II

Las cosas están siempre en otro lugar, nada es parecido, nada cambia, es tan simple como saber que podés corresponder al ritmo de un corazón ajeno pero nunca vas a poder tenerlo latiendo en tu pecho. Tu energía vital está en todo lo que sos, para que nada penetre la última capa… ahí siempre hay una sola voz, imitando otras voces, juguetes reunidos en la mesa del té, planeando un atentado contra un Ken que se cree un Kennedy.
La Bala Mágica.

III

Girar la llave hasta falsear la cerradura.
Darle cuerda a la puerta.
Por último, abrir y observar todos los engranajes del mecanismo flotando en el espacio infinito, atraídos entre sí, sin tocarse, girando sobre sus propios ejes, de tanto sentir y sentirse.

Al final vas a encontrar lo que tenías que encontrar.
Que no es lo mismo que estar buscándolo.
La intuición no es igual que la premonición.
Tampoco cómo reaccionar al respecto.
El Detective siempre es malo,
pero nunca es EL malo:
es el cinismo más puro, corriendo atrás de cualquier cuento ingenuo que contenga las evidencias necesarias como para decir “había una vez”.
El Asesino es la Esperanza.
Aunque nunca haya matado a nadie.
Aunque al final,
la víctima
sea Ella:
¿por qué sino la obsesión de encontrar?
¿por qué buscar un culpable por la muerte de lo que nunca fue más que una/otra posibilidad?
¿por qué es la respuesta
tan
tan
tan
elemental?

IV

No existen los lugares oscuros.
Hablemos de todo lo que pasa, total todo es una anécdota potencial: cuando falta motivación, sagrado es saber que hay público para todo.
Después no mirás quién aplaude, porque cerrás los ojos y te inclinás, sonriente.

Nada está muy claro. 

Tratá de llegar a algún lugar, guardate los intermedios, esperá a desesperar… cuando te quieras dar cuenta, cuando descubras que ahora sí, ya fue, te querés matar, vas a estar donde querías estar, nada más que más adentro de lo que podías imaginar, porque la gracia de imaginar es que nunca hay un tope y siempre se puede imaginar peor.

Estás vomitando ante ese espectador que podrías ser vos. Tu vida deja de ser una tésis para ser una vida.

V

Siempre parece un atardecer, el atardecer del que siempre escribo, el atardecer al que nunca le dedicaría mi tiempo, ni muchas sombras ni muchos brillos, pero finalmente mi atardecer-rampa: mi paleta de colores vivos para retratar muertos.

Retrato:

Pienso en la muerte
no sé si pienso en estos términos: La Muerte.
Quiero decir con esto:
no sé si ella (¿Ella?) piensa en mí.
Quiero decir:
hablar de la muerte
o La Muerte
es tan estúpido e inevitable
como hablar de la soledad.
No te preocupes.
Es sólo una observación.
Nadie va a hacer una locura ésta noche:
las locuras las hago con vos
que ahora no estás.
Imposible no caer en un círculo vicioso.
Un poco la vida.

Observación:

Si supiera dibujar, dibujaría una máquina de escribir, de esas antiguas, con el tubo de un teléfono coronándola.
Sí, una cruza futurista retro de máquina de escribir y teléfono. Porque es lo que querría decir: que no sabemos de dónde vienen las cosas, mucho menos sabemos quién dice qué y por qué y para qué. Para no llamarnos mentirosos diré que sólo somos espectadores entusiastas, leyendo entre-líneas, sobre-líneas, bajo-líneas, post-líneas, pre-líneas. Para no sentirme mentiroso, lo dibujaría.
Pero no sé dibujar. 

Quizás, no hay escapatoria.

VI

Yo en otra vida, corriendo atrás de sueños paranoides, en noches de verano, en bosques-laberintos, riendo al final del día con una bruja que me tira las cartas en una feria de pueblo;
yo en otra vida, imaginando otra vida.
*

CONCLUSIONES

Esto de acá es un vacío.
Bueno, era.
El ser representativo atenta contra el ser natural.
Es como jugar a ver quién tiene la última palabra: la discusión es infinita y ni siquiera estamos en condiciones de decir que ya empezamos.
¿cómo es posible que divaguemos sobre el futuro?
¿por qué?
Si esto de acá ya no es un vacío.
Bueno, no era.
¿se puede borrar lo pensado?
¿de qué estamos rodeados?
Ante el mínimo intento de descripción,
todo se convierte en otra cosa.

*